Um pouco de uma droga qualquer, roupas curtas, linguajar vulgar, dançando funk até o chão, se jogando para qualquer desconhecido, querida por que você olha para mim como se fosse melhor que eu? Um corpo usado como objeto nunca será melhor do que uma cabeça consciente. Quantos homens você pegou em uma noite? Muitos, não é? Mas agora: quem será que lembrou de você no dia seguinte? Ou melhor, quem quis algo mais sério com você? Nenhum. Porque não importa a quantidade, no fundo você será sempre sozinha. Você não é mais mulher por ficar com mais homens. Você se torna mais mulher se fizer um homem apaixonado. E isso meu amor, você não consegue. Os homens esquecem do seu nome, pra eles, você foi só mais uma. É legal ser mais uma, não é? Pra você parece que sim. Me desculpe se eu não me rebaixo a atitudes promíscuas que pra você é simples diversão. Eu prefiro ser conquistada, conquistar, falar com olhares, fazer charme, receber uma ligação no dia seguinte e ter noites muito melhores do que as suas, com apenas um homem, mas aquele que me torna mais mulher do que você.